Les figurines POP La Famille Addams

Mercredi ne supporte ni la lumière ni l’enthousiasme, encore moins les élans de gentillesse mal placés. Son univers se compose de scalpel bien aiguisé, d’expériences hasardeuses et d’un humour si noir qu’il en devient presque une science exacte. Pugsley sert de cobaye, ses parents d’admirateurs, le reste du monde d’intrusion inutile. Les pleurs ne l’intéressent pas, les cris l’amusent, la douleur… l’intrigue. Son regard perce, ses silences pèsent, ses mots blessent plus sûrement qu’une lame effilée. Les vivants l’exaspèrent, les morts lui paraissent plus fréquentables.

Le silence la précède, la pénombre l’épouse, son pas effleure le sol comme une promesse d’outre-tombe. Morticia n’élève pas la voix, elle ordonne d’un murmure. Une présence aussi fascinante qu’inquiétante, un sourire à peine esquissé, une absence de gestes inutiles. Les roses s’inclinent sous sa main avant de perdre leurs pétales, ses enfants s’épanouissent dans la bizarrerie la plus exquise. L’éphémère l’ennuie, l’insipide l’agace, le tragique l’émeut. L’amour est un art, la mort une esthétique, la nuit un écrin dans lequel elle évolue avec la sérénité d’une créature qui ne craint rien.

Là, sans être vu. Toujours dans un coin, jamais au centre. Max ne s’impose pas, il se glisse, observe et attend. Ni aussi exubérant que Gomez ni aussi sinistre que Morticia, il existe dans un entre-deux inquiétant. Son regard accroche les détails que personne ne relève, ses silences en disent plus que ses paroles rares. Il n’est pas bruyant, pas violent, pas particulièrement expressif, et pourtant, il met mal à l’aise sans lever le petit doigt. Un soupçon de sourire, une phrase laissée en suspens, une disparition inexpliquée. Les Addams l’ont accepté. Les autres auraient peut-être dû s’en méfier.